Toujours se même moment, cette même sensation de douleur intense. Le moment ou le cognard lui détruit le poignet. Le médicomage, ses paroles tombant comme la terre dans sa tombe
-Vous ne pourez plus jouer au Quidditch, Mr de Gahort
Puis il y avait eu le regard de l'équipe, joueur et entraîneur, puis les journaliste, les questions. Jusqu'a la déclaration de presse ultime, celle qui annonçai son départ de l'équipe.
La honte, l'humiliation, la rage, C'est tout ce que Godefroy avait ressentit pendent de longue semaine après l'accident. Mais le journal était arrivé. Cette fois, il était de l'autre coté de la plume, toujours dans son monde, mais pas a la même place. Tout ses journaliste qui l'avait dégoutté toute ses années, il en était devenu un. Mais il voulait pas être comme les autres. Il se voulait objectif, neutre dans ses propos, et juger les joueur a leur valeurs, et non a leurs salaires.
Forcement, au début sa a clashé. Mais il s'est accroché, il a tiré la corde jusqu'au bout. Jusqu’à ce que ce millieu de faux semblant et de fumée le fasse craqué a son tour.
Il était venue a Beauxbatons dans l'espoir de changer d'air, de se retrouver. D'avoir l'impression de faire quelque chose d'utile.
Ce qu'il n’était absolument pas en train de faire en ce moment, vu qu'il était assis au centre du terrain de quidditch, don balais contre lui, sa vielle batte sur les genoux, et un album photo a la main.
Tout était calme, quand un bruit de pas le perturba.